Capítulo 62 — La corte de Yama

Narada le dio a Yama la advertencia sin adornos.

—Dashagriva viene —dijo—. Pretende someterlo a usted a su poder.

Yama recibió la noticia en la corte donde estaba sentado ante Agni, la deidad del fuego, asignando a los muertos las consecuencias de las vidas que habían vivido. No era un palacio terrenal agrandado hasta volverse pesadilla. Su tarea era el después. Los muertos llegaban allí sin sus ejércitos, sus casas, su rango ni el poder de exigir obediencia. Lo que perduraba era lo que cada uno había hecho.

La corte no imponía un destino único y uniforme. Sus caminos se abrían en direcciones opuestas. Quienes habían usado su vida con generosidad llegaban a la luz, la música, el alimento y las buenas moradas; quienes habían dado ganado recibían su abundancia, quienes habían alimentado a otros recibían alimento, y quienes habían ofrecido refugio recibían refugio. Otros encontraban las consecuencias de acciones que habían herido y destruido: calor, hambre, miedo y el regreso del dolor. Yama no inventaba una nueva sentencia con ira para cada llegada. Presidía el orden por el cual la conducta daba su fruto.

Las tradiciones hindúes posteriores suelen representar a Chitragupta como el registrador de Yama, quien lleva la cuenta de las obras de una persona para el juicio. No se lo nombra aquí. Lo que aparece en este relato es Yama ante Agni y los seres que reciben los resultados de sus propias acciones.

Entonces un resplandor se movió a través de la oscuridad en el límite de aquel reino. Pushpaka se aproximaba, brillante como un sol naciente; Ravana había llevado el palacio aéreo que le había quitado a Vaishravana hasta un lugar que ningún rey terrenal podría reclamar como suyo.

Desde allí Ravana miraba hacia abajo, a los muertos. Vio a algunos sufrir bajo el peso de acciones destructivas que habían cometido: hambrientos y sedientos, arrastrados a través del Vaitarani, un río terrible de aquel reino; abrasados, cortados y perseguidos. Vio a otros recibir el fruto de la generosidad (alimento para quienes habían dado alimento, refugio para quienes habían ofrecido refugio) y a otros resplandecientes con su propio brillo ganado.

No era un castigo único e indiferenciado. Verlo no le daba a Ravana ninguna autoridad para juzgarlo. Vio un orden moral que no necesitaba su consentimiento.

Aun así, irrumpió en él.

Con fuerza liberó a seres que estaban sufriendo castigo. Por un momento, aquellos a quienes arrancó de su sufrimiento señalado hallaron un alivio inesperado. Sus guardianes, los feroces sirvientes de Yama, se lanzaron contra él con ira. Un clamor se alzó desde todas direcciones. Las armas golpearon Pushpaka en una tormenta: lanzas, mazas, tridentes, piedras. Rompieron sus asientos y arcos, pero el palacio aéreo, protegido por el poder invertido en él, no se desarmó.

Los ministros de Ravana enfrentaron a los guardias con árboles, piedras y armas. La batalla se extendió alrededor del vehículo entre polvo, llamas y el duro estrépito del metal. Los combatientes de Yama se apartaron de los ministros y convergieron sobre el propio Ravana.

Por un tiempo, el asalto lo contuvo. Le arrancaron la armadura; la sangre corrió sobre él. Dejó Pushpaka y se puso de pie sobre el suelo, recobrándose por fuerza de voluntad. Entonces tomó su arco.

—Deténganse —les gritó a los guardias que avanzaban—. Deténganse y enfréntenme.

Puso el Pashupata en la cuerda: un arma divina terrible en su fuerza. Cuando lo liberó, el fuego se adelantó a él. Avanzó a través de la fuerza reunida contra él y quemó los matorrales y los árboles del campo. Los soldados de Yama cayeron bajo su poder como un bosque consumido por el fuego.

Ravana y los ministros que aún lo acompañaban lanzaron un gran rugido. En la corte de Rama, Agastya dejó que el sonido quedara suspendido por un momento. Ravana había desgarrado un reino de consecuencia y dispersado a sus defensores visibles. Pero todavía no se había encontrado con el propio Yama.